Familiares, amigos y admiradores se reunieron en Manhattan para despedir al trombonista, compositor y activista nacido como William Anthony Colón Roman, quien murió el 21 de febrero, a los 75 años, en el Hospital Presbiteriano de Nueva York, en Bronxville. La causa de la muerte no fue revelada. Su familia confirmó que partió en paz, rodeado de los suyos.

La ceremonia pública siguió a un fin de semana de velatorios privados. Afuera de la catedral, algunos seguidores aguardaron en silencio. Cuando el féretro salió, los aplausos se mezclaron con los acordes de “La murga de Panamá”. Fue un gesto espontáneo. Y preciso: pocas canciones resumen mejor la manera en que Colón convirtió la vida latina en sonido.

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El hijo del Bronx que llevó la salsa al mundo

Durante la misa, su hijo Diego Colón resumió el impacto familiar y artístico con una frase que resonó entre los asistentes: su padre dejó “una sombra gigantesca”. Luego añadió algo más directo: el mundo cambió con su música.

El obispo Joseph A. Espaillat lo expresó de otra forma. Recordó que Colón era un hijo del Bronx, también de Puerto Rico, pero sobre todo “un hijo de Dios”. La homilía tuvo momentos de humor. El obispo bromeó diciendo que aprendió qué era un trombón gracias al propio músico.

Otro de los hijos del artista, Alejandro Miguel Colón, reveló un detalle íntimo que humanizó la ceremonia: el último alimento que probó el músico fue un trozo de chocolate negro con frambuesa. También contó que su padre siempre soñó con que su funeral se realizara en la Catedral de San Patricio. “Lo logramos”, dijo.

La frase cerró una escena que parecía escrita para la propia narrativa de la salsa: el barrio, la familia y la ciudad convergiendo en un mismo momento.

La música que transformó la salsa

Colón nació en el Bronx, en una comunidad donde la identidad latina se forjaba entre idiomas, migraciones y barrios duros. Su trombón apareció allí como un instrumento narrativo.

A lo largo de su carrera produjo más de 40 álbumes y vendió más de 30 millones de copias en el mundo. Fue nominado a 10 premios Grammy y a un Latin Grammy. Pero su verdadera influencia no se mide en estatuillas.

Colón convirtió la salsa en algo más que baile. Sus canciones introdujeron historias urbanas, personajes marginales y dilemas sociales. Temas como “El gran varón”, “Sin poderte hablar”, “Casanova” y “Oh, qué será” mezclaron ritmo con narrativa social.

Su representante Pietro Carlos explicó esa transformación con claridad: Colón no solo cambió la salsa, la expandió. La cargó de política, de vida urbana, de barrio.

Y eso explica por qué su música atravesó fronteras culturales.

Activista, político y cronista urbano

El legado de Colón también se construyó fuera del estudio. Participó activamente en causas comunitarias y fue defensor de derechos civiles en Estados Unidos.

En Nueva York trabajó como asistente especial de los alcaldes David Dinkins y Michael Bloomberg, una señal de que su influencia trascendía la industria musical.

Incluso intentó dar el salto formal a la política: en 1994 compitió en las primarias demócratas contra el congresista Eliot Engel, aunque no logró la nominación.

No era una rareza en su trayectoria. Desde sus primeras grabaciones, Colón había entendido que la salsa era una herramienta cultural. Un lenguaje de barrio capaz de narrar desigualdad, orgullo y resistencia.

Un legado que no necesita despedida

La misa en San Patricio terminó con música y lecturas en español e inglés. La ceremonia se transmitió en línea para miles de seguidores que no pudieron asistir.

Fue una despedida solemne, pero también una celebración cultural.

Porque Colón nunca fue únicamente un músico. Fue un cronista del Bronx. Un productor que entendió que la salsa podía ser identidad, memoria y política.

Y esa mezcla —barrio, ritmo y conciencia— sigue sonando.

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Hablar de Willie Colón no es solo hablar de salsa; es hablar de la crónica social del Caribe urbano, de la reinvención de la identidad latina en Nueva York y de una audacia musical que cambió las reglas del juego.

El llamado “Malo” del Bronx William Anthony Colón Román nació en el Bronx en 1950, en medio de la efervescencia cultural de la migración puertorriqueña. A diferencia de otros músicos de la época que buscaban un sonido pulcro, Willie Colón emergió con un estilo crudo, rebelde y agresivo.

A los 17 años firmó con Fania Records. Su primer álbum, El Malo (1967), ya mostraba su sello: un trombón protagonista y una estética callejera que conectaba con el barrio latino de Nueva York.

Su alianza con Héctor Lavoe es, posiblemente, la más importante en la historia de la salsa. Juntos grabaron himnos como Che Che Colé, Aguanilé y La Murga, que definieron el sonido de la salsa neoyorquina.

Tras separarse de Lavoe, se unió a Rubén Blades para crear Siembra (1978), considerado el disco más vendido del género y una obra que elevó la salsa a la categoría de narrativa social latinoamericana.

Willie Colón no fue el trombonista más virtuoso técnicamente, pero sí un visionario de la producción. Impuso el sonido de los trombones como eje central, dándole a la salsa ese tono pesado y urbano que la diferenció del mambo refinado de los años cincuenta.

Además, fue pionero en mezclar ritmos tradicionales puertorriqueños —bomba y plena— con jazz, rock, bossa nova y música africana.

Más que música bailable, Willie Colón convirtió la salsa en herramienta de denuncia. Sus canciones hablaron de inmigración, barrio, identidad y exclusión, dándole profundidad intelectual a un género que hasta entonces era visto solo como fiesta.

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El cargo El malo que cambió la Salsa, Willie Colón apareció primero en El Tabasqueño.

El fallecimiento del llamado “arquitecto del sonido de Nueva York”, como lo definió su mánager Pietro Carolos, activa algo más profundo que la nostalgia: obliga a revisar cómo la salsa se convirtió en institución política y narrativa de la diáspora latina en Estados Unidos.

“Willie no sólo cambió la salsa; la expandió, la politizó, la vistió de crónicas urbanas y la llevó a escenarios donde no se había escuchado antes”, enfatizó Carolos. Esa frase no es un elogio emotivo; es una lectura institucional. Colón entendió que la salsa —un género nacido del mestizaje caribeño en el Nueva York de los 60— necesitaba relato, identidad y, sobre todo, posicionamiento.

La salsa como construcción de poder cultural

Cuando en 1967 lanzó El malo, junto a Héctor Lavoe, Colón no estaba simplemente debutando en la industria musical. Estaba diseñando una respuesta simbólica a la representación negativa del latino en Estados Unidos. “Crear nuestra propia propaganda, para no seguir creyendo en el espejo con el que nos presentan”, explicó alguna vez. La frase es reveladora: habla de conciencia mediática en plena efervescencia del movimiento por los derechos civiles.

La salsa, bajo el sello Fania, se convirtió en un proyecto cultural. No era solo baile; era visibilidad. El catálogo de más de 50 discos que dejó Colón no puede entenderse sin esa lectura estratégica. La alianza con Rubén Blades en los años 70 profundizó esa dimensión narrativa. Siembra (1978), el álbum más vendido en la historia de Fania, no fue un accidente comercial; fue un manifiesto urbano que integró marginación, migración y crítica social en clave bailable.

La industria entendió el fenómeno como tendencia latina. Colón lo entendió como construcción de ciudadanía cultural.

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Más allá del escenario: el artista como actor institucional

Colón no se limitó a grabar. Fue presidente de la Asociación de Artes Hispanos, impulsó la construcción del Centro Cultural Julia de Burgos en Nueva York y participó en la Comisión Latina sobre Sida. Se postuló para el Congreso en 1992 y fue candidato a defensor público en 2001. Ese tránsito entre arte y política no fue anecdótico; fue coherente con su visión de que “en Estados Unidos hay que dar la cara, ser activo”.

La muerte de Colón ocurre en un momento en que la música latina domina el mercado global, pero con narrativas muy distintas. La industria actual privilegia el streaming y la viralidad; la generación de Colón operaba bajo la lógica del álbum conceptual y la identidad comunitaria. Su legado dialoga con la pregunta contemporánea: ¿la música latina actual mantiene ese impulso político o ha sido absorbida por la maquinaria del entretenimiento global?

El mapa simbólico que deja Willie Colón

Desde su debut con Lavoe hasta su última etapa con Legal Aliens, Colón exploró hibridaciones con jazz, son y guaguancó, pero también defendió la lengua española como territorio cultural. “La religión es el dólar”, dijo en una entrevista al analizar la política estadounidense. Su mirada crítica sobre el poder económico y mediático nunca fue ajena a su música.

El mensaje reciente de Rubén Blades en X —“Más adelante y con calma escribiré sobre Willie y su vital e importante legado musical”— sugiere que aún está pendiente una reflexión de mayor alcance. Porque Colón no fue únicamente un trombonista virtuoso; fue un operador cultural que comprendió cómo se construye legitimidad.

Su muerte no sólo cierra una biografía. Marca el fin de una etapa en la que la salsa funcionó como diplomacia cultural informal. En tiempos donde la representación latina ocupa espacios institucionales antes impensables, la figura de Colón recuerda que esa visibilidad fue conquistada con sonido, narrativa y organización.

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