Esta semana, el Observatorio Europeo Austral (ESO) presentó la imagen más detallada jamás obtenida de esa zona: un mosaico que cubre 650 años luz alrededor del agujero negro supermasivo del centro galáctico. Un año luz equivale a casi 9.7 billones de kilómetros. Multiplique eso por 650: un territorio cósmico que, aun así, cabe en la mirada de un radiotelescopio.

La imagen fue captada por las 66 antenas de ALMA (Atacama Large Millimeter/submillimeter Array), en el desierto de Atacama, Chile. Desde ese paisaje seco —tan distinto a la humedad de Villahermosa— los astrónomos lograron ver lo que nuestros ojos jamás podrían: una red intrincada de filamentos de gas molecular que alimenta cúmulos donde nacen estrellas masivas.

Un mapa del caos que también explica de dónde venimos

En el centro del mapa está la Zona Molecular Central (CMZ), un laboratorio natural de extremos. Allí, algunas de las estrellas más pesadas de la galaxia viven rápido y mueren jóvenes, explotando como supernovas e incluso hipernovas. Es un ciclo violento, pero fértil: como la tierra después de una creciente, el caos deja “nutrientes” para nuevas generaciones estelares.

¿Por qué importa mirar ese núcleo turbulento? Porque, dicen los investigadores, la CMZ comparte rasgos con las galaxias del universo temprano, cuando todo era más denso, más caliente, más inestable. Entender cómo se forman estrellas ahí es asomarse al álbum familiar del cosmos: el lugar donde la Vía Láctea se parece a su versión adolescente, desordenada y poderosa.

Pero esta historia no empieza en Chile ni en el siglo XXI. Empieza en 1835, cuando el filósofo Auguste Comte sentenció que jamás sabríamos de qué estaban hechas las estrellas. Sin muestras físicas —decía— era imposible. La ciencia le respondió con un prisma… y con paciencia.

En 1666, Isaac Newton descompuso la luz en colores. Más tarde, los astrónomos descubrieron que el espectro del Sol tenía líneas oscuras: pequeñas ausencias de luz, como “mordidas” en energías específicas. Cada elemento químico deja su firma en esas líneas, como una huella dactilar. Así nació la espectroscopía.

La fórmula secreta: leer la luz como si fuera un acta de nacimiento

En la década de 1920, mientras el jazz sonaba en Estados Unidos y el universo se expandía en los cálculos, una joven británica llamada Cecilia Payne usó la física cuántica para reinterpretar esas huellas. Contra la creencia dominante, demostró que las estrellas no estaban hechas “como la Tierra”, sino casi por completo de hidrógeno y helio. Tenía razón. El cosmos era más simple —y más extraño— de lo que muchos aceptaban.

Hoy, los científicos no solo identifican hidrógeno y helio. En la CMZ detectaron docenas de moléculas: desde monóxido de silicio hasta compuestos orgánicos como metanol, acetona o etanol. La química del centro galáctico se parece a un laboratorio donde se mezclan ingredientes sin receta, y donde cada línea del espectro cuenta una historia. Para leerla se necesitan modelos de atmósferas estelares, simulaciones, instrumentación sofisticada y análisis automatizado: no es “ver” el espacio, es descifrarlo.

Cinco artículos derivados de este trabajo fueron aceptados para publicarse en Monthly Notices of the Royal Astronomical Society. Es ciencia de frontera, pero también es cultura: cada vez que afinamos instrumentos como ALMA —y pronto el Telescopio Extremadamente Grande del ESO— cambiamos la escala con la que entendemos nuestro lugar.

Desde Tabasco, donde el cielo suele cubrirse de nubes y humedad, cuesta imaginar esos filamentos invisibles que serpentean a miles de años luz. Pero están ahí. Y entenderlos también es entender el origen de los elementos que componen el hierro de nuestra sangre, el calcio de nuestros huesos y el silicio de nuestros teléfonos.

Las estrellas no son espejos de la Tierra: son fábricas de lo que somos. Y ahora, por primera vez, podemos mirar de frente el “motor” central de nuestra galaxia y ver cómo, en medio del caos, el universo insiste en encender nuevas luces.

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El cargo Así se ve el ‘corazón’ de la Vía Láctea: una fábrica de estrellas al rojo vivo apareció primero en El Tabasqueño.

Durante años, los científicos sabían que los caballos relinchan para encontrar nuevos amigos, saludar a los viejos y celebrar momentos felices como la hora de comer. Lo que no sabían era cómo producían ese sonido tan particular, esa mezcla entre un tono grave profundo y un chillido agudo que parecen salir al mismo tiempo.

La duda no era trivial. En biología vocal existe una regla general: los animales grandes emiten sonidos graves porque sus sistemas vocales también son grandes. Entonces, ¿cómo un animal del tamaño de un caballo logra además ese tono agudo que atraviesa el aire?

La respuesta, publicada en la revista Current Biology, sorprendió incluso a los expertos: los caballos silban.

Una garganta que funciona en estéreo

Para averiguarlo, investigadores liderados por la bióloga Elodie Mandel-Briefer, de la Universidad de Copenhague, introdujeron pequeñas cámaras por las fosas nasales de varios caballos mientras relinchaban. También realizaron escaneos detallados y experimentos con laringes aisladas, soplando aire a través de ellas como si fueran instrumentos de viento.

Lo que encontraron fue casi musical.

La parte grave del relincho proviene de la vibración de tejidos en la laringe, un mecanismo similar al que usamos los humanos para hablar y cantar. Pero el tono agudo funciona distinto: mientras esos tejidos vibran, una zona justo encima se contrae y deja una pequeña abertura por donde el aire escapa como un silbido interno.

No es un silbido de labios, como el nuestro. Es un silbido laríngeo.

Algunos roedores pequeños pueden hacerlo. Pero los caballos son el primer gran mamífero documentado que silba de esta forma. Y además, lo hacen mientras “cantan”. Dos sonidos fundamentales, dos mecanismos distintos, una sola llamada.

“Un relincho no es simplemente un relincho”, explicó Alisa Herbst, del Centro de Ciencias Equinas de la Universidad de Rutgers. Está compuesto por dos frecuencias creadas por dos procesos diferentes. Es, literalmente, comunicación en estéreo.

El secreto social del relincho

La pregunta que ahora intriga a los científicos no es solo anatómica, sino evolutiva: ¿por qué desarrollar un sonido doble?

Los caballos salvajes de Przewalski pueden producir algo parecido, y también los alces. Pero sus parientes más cercanos —burros y cebras— no logran esos tonos agudos. En algún punto de su historia evolutiva, los caballos desarrollaron esta capacidad.

La hipótesis más sólida apunta a la vida social. Los relinchos bicolores podrían permitir transmitir múltiples mensajes al mismo tiempo. El tono grave podría comunicar identidad —“soy yo”— mientras el agudo añade emoción —“estoy feliz”, “estoy inquieto” o “te estoy buscando”. “Pueden expresar emociones en estas dos dimensiones”, dijo Mandel-Briefer.

En Tabasco, donde los caballos todavía forman parte del paisaje rural y cultural, el hallazgo cambia la forma de escuchar. Ese relincho al fondo del campo ya no es solo sonido ambiente. Es tecnología biológica refinada por la evolución.

La próxima vez que uno relinche, tal vez valga la pena prestar atención. No está diciendo una sola cosa. Está diciendo dos.

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El cargo Los caballos no solo relinchan: silban para hacer amigos (y la ciencia acaba de probarlo) apareció primero en El Tabasqueño.